Les petites miettes ?

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Celles qui restent sur la table en fin de repas, d’une dînette et que l’on attrape d’un bout de doigt humide pour prolonger l’instant passé. 

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Celles qui subsistent accrochées au pull après une furtive gourmandise dans la rue, et que l’on récupère plus tard pour la remettre en bouche.

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Qu’on nous dérobe à la volée pour partager l’éphémère d’une existence. 

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Celles qui nous observent et que l’on regarde parfois sans voir.

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Comme ces petites traces d’après naufrage, presque invisibles, mais qui, si l’on veut bien s’y pencher deux minutes, deviennent des bouts d’histoires.

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Témoins éparpillés des rencontres, fauteuses de troubles de l’espace et du temps, territoires en construction, débris, parcelles, poussière.

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Celles que le monde abandonne aux plus démunis. 

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Celles qui, dans l’ombre, taillent la charpente de la survie.